A Cantada*
Agosto. Um dia dos mais quentes. Mesmo ao fim da tarde, não corria sequer uma brisa. Ainda em férias, deu-me para escolher o caminho mais longo, dar uma volta pela cidade, corrê-la de uma ponta à outra à moda de turista acidental. É o que faço sempre que posso.
Depois de subir o Largo do Martim Moniz, dou comigo na Av. Almirante Reis, em direcção à rebaptizada Praça Francisco Sá Carneiro, aquela que a memória insiste em chamar de Areeiro.
Parei num dos primeiros sinais vermelhos de uma extensão de 2,5 Kms da velha avenida lisboeta. Incongruência estar de portas trancadas e com os vidros do carro totalmente abertos, mas o calor insuportável superava a necessidade de segurança.
Ao meu lado, uma carrinha branca, também de janelas abertas e um homem novo ao volante.
De olhos postos no semáforo, oiço com um sotaque brasileiro:
- Ó moça! Você pode me dar uma informação?
- Sim, claro – respondi com naturalidade.
- Como é que faz prá chegar no seu coração?
Silêncio do meu lado. Os segundos seguintes à pergunta pareceram-me minutos. Reacção única possível, desmanchar-me a rir e dizer:
- Teve piada, teve teve!
- Não é piada não, moça. É sério!
Abre o verde e arranco com um suspiro de alívio. Ele há cada um! E brasileiro é fogo, está visto!
Não tardou muito, a parar novamente num sinal vermelho. E a carrinha branca, sempre ao meu lado. O homem não desarmou:
- Me dá seu telemóvel, dá?
- Não – o mais redondo que fui capaz.
- Ué, seu coração tem dono?
- Não, está fechado para obras – frase feita de quem quer simplesmente dizer “não tou a fim”.
- Oba, mas eu trabalho com obra! Me deixa consertar, deixa!
Risos da minha parte, mais uma vez. Cara insistente! Engraçado, esforçado, mas não caiu em graça.
A história terminou na rotunda da Praça do Chile, com o meu ego massajado continuando a subida da Almirante Reis e a carrinha branca em direcção à Rua Morais Soares.
Para dizer a verdade, não me lembro do rosto do brasileiro. Agora a conversa, acho que nunca mais a vou esquecer! Já lá vão 3 anos...
* Palavra brasileira que significa galanteio, piropo
Agumas dicas sobre como NÃO cantar uma mulher - Se bem que quando uma mulher não está interessada, não há dica que resulte!
Fotos da Av. Almirante Reis em Lisboa gentilmente cedidas por Milan Perveze :)
18 comments:
Fantástico episódio! Massajar o ego é realmente muito bom e como, assim, não custa nada... melhor ainda.Bjos
Engraçado Eva, como uma cantada, que ainda por cima, não te caiu em graça, ainda te faz recordar esse momento...é assim mesmo; a vida são momentos e muitos deles, por mais banais que sejam, fazem-nos vir um sorriso aos lábios. E isso não é bom? Claro que sim, e aposto que tu também pensas assim.
Beijos
LR,
;)
Desconhecida,
É a pura verdade, a vida é feita de momentos e nada como recordar aqueles que nos fizeram sentir felizes.
Eternal,
Corrorr!!! Se alguém me viesse perguntar se podia ser o meu regador levava com o que tivesse mais à mão!
Essa faz-me lembrar de um certo galã que um dia, já muito alcoolizado, me pegou na mão e disse-me: "Eu sei. Eu sei que quando tu falas comigo te derretes como manteiga no Verão."
Depois de um grito inicial e de um passo para trás, olhei-o bem nos olhos e disse-lhe: "NUNCA, mas NUNCA digas isso a uma rapariga!"
Depois disso o moço passou a utilizar a deixa B: "Tens horas que me perguntes?" - Não sei se alguma vez caíu em graça com esta.
Bjs
e pronto lá foi a nossa Eva posta à prova para resistir à tentação lool
olha no tempo da Maria José Lopo
Não havia tanto piropo
ahahahah....alguns são bem engraçados...e "conheço" um menino aqui na net que diz uns piropos fantásticos...a sério! um verdadeiro gentleman...
"Ana- Eu não sou um homem de piropos...desta boca (ou desta pena) só saem verdades e dogmas."
claro minha amiga, que não te vou dizer quem é!!!!rs....(sou tão má!)
olha, mas esta cena fez-me lembrar um que um dia (tipo o teu cromo da salsa)numa discoteca insistia em que lhe desse um beijo....e eu já passada dos carretos perguntei-lhe:
-Se te der um beijo transformas-te em príncipe???
mas não sei bem porquê(rs...) era(há muitooooo, muitooooooo tempo)achacada aos apalpões...aí marchavam logo à lambada...
txau Eva. bom fim de semana se não nos virmos antes.
lol
Ainda não me esqueci desse dia....o que me ri.;)
Beijos
PS - Não fui eu quem fez a cantada.
Parrot,
Eu sei que não foste tu.
Não és brasileiro!
LOL
Bjs
Ana,
Boa saída! Claro que nem ficaste para ver se o sapo se transformava num príncipe, afinal, isso só acontece nos contos de fadas...
Mas agora fiquei curiosa com esss do "menino" dos piropos...
Mocho,
Poisé, nada como o tempo da Maria José Lopo, o problema é que eu não conheço essa senhora. Ok, ela é doutro tempo que não o meu, certo?
Bjs
Sérgio,
Assobiadelas e afins são de mau gosto.
Galanteios simpáticos, engraçados, educados e com espírito são formas de quebrar o gelo, de desbloquear uma conversa.
Não acredito que haja mulher que não goste.
Bjs
Adorei Eva :)
Obrigado também pela honra que me dás em colocares aqui algumas fotos minhas. Fiquei com vontade de tirar mais :)
Big Kiss
Gostei muito do blog!!
Vou voltar de certeza!!!!
Beijinhos
ora é isso mesmo! quando uma mulher não está interessada não ha meio que resulte. porque é que isso custa tanto a perceber?
beijinhos da leonoreta
Gostei....
diz lá se não sabe bem uma cantada deste género???
beijinhos
Milan,
Já sabes o que penso desta experiência. Nada como o trabalho em equipa!
BijouxKa,
Obrigada pela visita, volta sempre!
Leonoretta,
E não é que é das coisas mais difíceis de entender?? Está a dar-me vontade de fazer um post sobre isso...
Isabel
;) Quem é que não gosta?
Bjs
Convenhamos que pelo menos tinha resposta pronta o dito brasileiro.
Eles são fogo são.
Beijoca
LOL
marcante essa cantada!
ainda a guardas no baú das boas recordações.
:)
A desenhar,
Dizes bem, "baú de recordações". E ainda lá ficam outras engraçadas. Talvez venham a ver a luz do dia, who knows...
Bjs
heheeheehe receber uma CANTADA quando bem feita, é do melhor que há... gostei!!! E que não esqueças... Aposto que a pergunta ainda está na tua cabeça: como se faz para chegar ao teu coração? (lindo....) beijinhos
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